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LYRIK
Republikanisch Lied Weil du so schwarz bist, hast du hier kein Glück. Obgleich die Schwarzen Politik hier machen. Dein breites Lachen gilt als dreister Trick. Du kamst zu uns von der Goldcoast-Küste und bist in Accra zu uns aufgestiegen. Es kommt davon, daß zuviel Schwarze fliegen. Ihr wißt es nicht, das Leben ist hier triste. Manch Weißer würde euch als Boy gern nehmen. Doch Sklavenarbeit haben wir verboten. Die wahren Gründe sind noch auszuloten. Schwarz wollen wir nicht. So müssen wir uns trennen. Ihr bleibt im Kral, in Schwarz-Kulturen-Kreisen. Chicago-Köln? Uns soll das nicht passieren. Die weißen Frauen sollt ihr nicht verführen. Wir Weißen bleiben lieber unter Weißen. Jaime Salas * Gottgrüßer** In unseren vergänglichen Häusern die Neuordner die durch meine Wohnung pilgern mit Bandmaß, Zollstock alles neu vermessen, unbegrenzt zufrieden mit sich selbst Grüß-Gott Leihbeamte in Kammgarn, Uralt Baedeker im Gepäck Auktionatoren, Späher, Herumstreifende blasiert in ihrer Vierringmarke Sie sagen: Unsere Adern schlagen für eure Adern Unsere Wurzeln sind mit euren Wurzeln verflochten Viele auf Dienersuche Ihr Herz ein großer, spitzer Haken, unersättlich Manche verkaufen Kinderfinger aus Asien rollen mir Teppiche vor die Füße Sie wollen mich mit ihren Mustern, zumeist Vögeln durcheinanderbringen damit ich sie als großartig, großartiger als meine Vietnamteppiche und somit mich als großartig empfinde Ich sehe manchmal weg, um nichts zu sehen als hätte ich Alu-Chips vor den Augen Wenn das nichts nützt, markiere ich den Warmen öffne gleich den Hosenstall da packen sie sofort das Zeug zusammen Was jetzt alles unterm Himmel am hellichten Tag zu mir unterwegs ist, anfliegt auf der Autobahn um mir was ins Gehirn zu pressen Jeder ist jetzt der liebe Gott - und mein Küchenmonteur steht etwas rechts von Attila, dem Hunnenkönig Selbst die Genossen gestiefelt und gespornt ihre Worte Jahrzehnte hineingekrochen in die wohlbekannte Öffnung der Wandlitzgreise (Verfolgte, Verfolger, die wieder verfolgt werden bei ihrem Dunkelwerden) sind jetzt, Haare im Wind, zu Göttern der neuen Stunde geworden: Commodore-Aktenkoffer-Träger mit ihren Messingschildern vor der Tür Die wenigsten von ihnen weinen ins Saftglas und gehen - denn ein ewiger Liebespfeil steckt in allem Neuen mit der Dame Victory ins Bett Das ist eine großartige Zeit! Sie ist gekommen man selbst zu sein, singt jemand in der Talk-Show Und täglich fünfmal mehr Briefe im Kasten als früher für deine Neugeburt jeden Tag im Herzen irgendeiner Firma die dich rubbeln läßt für eine mit deinem Nummernschild versehene zum drittenmal gewonnene Illusion Wann war die Gegenwart je so verführerisch Reinhard Bernhof ***** Kriegerdenkmal** Auf schwarz gerostetem Kanonenrohr sitzend, schreit die Krähe Krieg Krieg. Das Denkmal spitzt die Bronzeohren, die Buchstaben funkeln frisch poliert, Waterloo, Verdun, Sedan, Stalingrad; die Todesrunen ums Leben gebrachter Väter. Mit Brotkrumen locke ich die Krähe ins Gras und spreche ihr von Nie wieder Krieg. Sie schielt auf meine Hand und zitiert rauh krächzend die schwarze Milch der Frühe: "Der Tod ist ein Meister..." Fritz Deppert ***** Jehova** Abraham glaubte an Ihn und war bereit, sein Kind zu schlachten, um Ihm gehorsam zu sein, so wie viele es taten in alter Zeit, das Blut von Menschen vergießen zu Ehren des Höchsten. Auch heute noch sterben sie tausendfach in Kämpfen, auf Hinrichtungsstätten, im Straßenverkehr, und kein Engel ruft: Halt ein! Du sollst keinen blutgeilen Göttern dienen! Wilhelm Riedel ***** Revolution des Verstandes einer Generation** Wir sind alte Freunde Ich erzähle Obwohl ihr schon alles wisst Abgenutzte Worte Unverwendbar Wenn man sie einmal braucht Auf der Suche nach unserer anderen Hälfte Im Kampf gegen negative Energie Beim Abwehrzauber gegen den bösen Blick Auch wenn die kostbare Einsamkeit Den bösen Wind herbeiruft Auch wenn wir träumen vom früheren Leben Zertreten Revolutionen den Verstand Auch wenn wir die Promenade verlassen Als Ritter am Hof von König Arthus Ich weiß wie wir sterben werden Durch nationale Manie Und trotzdem gehen wir nicht Denken nicht zurück Jasmina Segrt ******* Nackter Mann das Gesicht im Wind in der Finsternis wo kein Licht aufgeht Mann am Weinen auch wenn seine Augen sind ohne Tränen Mann verloren inmitten des Schiffsgerippes am Kiel des Schiffes zwischen den Beerdigten und den Hexen Mann ohne Lippen um einem zuzulächeln um Worte und Wunder anzubieten Mann dahinschreitend (er kann nicht stehen bleiben: er kann nicht und weiter) Mann einsam den niemand kennt Mann auf der Suche (die anderen sehen über ihn hinweg und machen frei ihm die Wege) Angst hat er schon und ernährt sich nicht von den Lüften singend betet er und die Quellen entspringen bei seinem Vorbeigang und liebkosen ihn in seine Brust ist ein Wort eingemeißelt: Freiheit. Brise in den Händen und im Blick Feuer Jesús Antonio Rojas ***** Streikende** Blechtrommeln Trillerpfeifen Spruchbänder: von Streikenden der Zug versammelt sich und im großen Strom festigt er sich: die unförmige Masse rückt schwankend vor schreit und flucht und tanzt auf vielfältige Weise: und durch die Straßen fließt sie über und als Walze geht sie vor Guiseppe Prestìa Aus dem Italienischen von Renato Vecellio ***** Der Gruß** Vor dem Meer Singe ich die Wellenhymne der weglosen Möwen Mit einer Sehnsucht nach ferne Die ehemaligen Schicksalsschläge am tönen Dreh mich um und folge meinen Fußabdrücken Hab den Mut verloren, zu schwören Leise singe ich die Hymne weiter und gehe den bekannten Weg Auf meinen Lippen ein salziger Kuss Ich spüre die Leichtigkeit in mir und weiß nun Es kam von den Möwen, der Gruß Dinçer Güçyeter ***** Sensentod** Zur Liebe bin ich nicht mehr fähig Und kann dem Herzen treu Als solcher nicht mehr dienen. Die ausgeleerte Liebe will mit Staub des Schmerzes ich versalzen und von erstickten Regenbögen soll von nun an meine Klage tönen... Von heut an bin aus dem Dienst der Liebe ich entlassen verwüstet wie von Hunnen und Awaren einst der Balkan... Seit diesem 13. Dezember im Jahr Zweitausend Liegt die Garbe meines Lebens abgemäht, und Tau des Todes wird über mich versprüht... Seit diesem Tag liegt meine Seele nackt und bloß Und ich erwarte nun des Schicksals Todesstoß. Vladan Rakic ***** Eindruck am Meeresrand** Weites Wesen, das sich bewegt, das unzähmbar rauscht und spritzt und zischt. Wellen, durch welche die Freiheit fegt. Frisches Glitzern, das die Sinne verdreht, riechend nach Salz und nach machtvoller Gischt. Hörend den tosenden Übermut gleiten wir tief in Einsamkeit, schwärmen voll Sehnsucht von Fülle und Glut, versklaven die Enge, auf der Leben beruht: Kein Gesetz begrenzt seine Wildheit. Manchmal ist es ein plätschernder See, friedlich träumend im Abendwind. Öfter jedoch eine wütende Fee, die Rache Poseidons, funkelnd und zäh - göttlich, magisch, unberechenbar, blind. Seine Fülle macht weiter, macht dichter das Denken, das Fühlen, den Raum und die Zeit. Wunderwelt voll fremder Lichter - mach uns sehnender, erpichter! Gehen wir von ihm, so bleibt unser Neid. Thomas Bauer ***** Herbstlied** In die Dunkelheit glitt nun der Schiffssteg hinüber. Wie ein Wildbach so reißend schoß das Wasser davon! Und das wirbelnde Laub trieb der Wind über Wege und zuweilen, schrill pfeifend, die Miliz ihren Ton. Ich vergaß diese Nacht alle glückliche Kunde, alle Rufe und Glocken, die vom Kreml erscholln. Meine Liebe, die galt jetzt den bitteren Liedern, den verbotnen Gedanken, wie erst dem, den sie holn! Doch was soll’s? Laß das Laub sich zerstreun auf der Erde! Soll der Schnee, der schon lauert, auf die Stadt niedergehn! In dem fiebrigen Land und dem düsteren Nebel werd ich redlich wie früher, meinen Mann, denk ich, stehn. Und das herbstmüde Laub sah ich treiben und treiben durch die hallende Straße, wie von kräftiger Hand. Da verlor ich mich bald in dem Dunkel der Gassen, und Archangelsker Regen sprühte staubfein aufs Land... Nikolaj Rubcov Deutsch von Raymond Dittrich ***** Friedhof der Vögel** Wo befindet sich der Friedhof der Vögel? Man sieht nie einen unter einen Baum gefallen. Nur wenn sie lebendig sind, über die Himmel hinweg voll Harmonie hin und her fliegend. Nur wenn sie uns im Schnabel bringen das Versprechen eines jeden Frühlings und den himmlischen Entwurf des Sommers. Nur wenn sie Leben sind, nur wenn sie Lobgesang sind. Sträuße von Federn in der Vase des Lichts, das den Himmelsraum verschönert. Nachher im Winter sieht man nie einen unter einen Baum gefallen. Sag du es mir, Stille, wo befindet sich der Friedhof der Vögel? Josefina Verde ***** Drei Prinzessinnen** Drei blonde Prinzesschen, ganz blond und so kess, sie heißen Emilia, Isabel und Inés. Alle drei verkleidet ich sie vor mir seh; wunderbare Kleidchen aus Seide und Moiré. Ja, sie sind die Blumen, die im Garten stehn; die Feen kommen freudig, sie sich anzusehn. Ja, die drei Prinzesschen, so blond und so kess, wie ein feines Sträußchen Teerosen da stehn. Eine weiße Rose pflückte sich Isabel, die Hyazinthe Emilia, die Nelke Inés schnell. Der duftende Garten versteckte sie gern, dass sie in ihm spielten und nicht so schnell gehn. Drei Märchenprinzesschen, so lieblich und kess, sie heißen Emilia, Isabel und Inés. Angeles Amber ***** Deutscher Totenmarsch** Wir ruh'n auf fremdem Boden, gefällt von fremder Hand, und träumen nun, wir Toten, vom fernen Vaterland. Wir träumen und wir schweigen in dunklen Grabes Ruh', doch unsre Geister steigen der teuren Heimat zu. Dort stehn wir auf und rühren an aller Menschen Herz mit unserm Leid und schüren den Haß aus Qual und Schmerz. Und lodern einst die Flammen, von unsrer Glut entfacht, und steht das Volk zusammen, und hellt ein Licht die Nacht, dann rasen wir, wir Toten, durchs ganze deutsche Land und stürzen den Despoten, wir, die er gleich Heloten zum Tod auf fremdem Boden von fremder Hand gesandt! Frederic W. Nielsen ***** Gárgulas** Gesegnet Monster von Bataillah die Mäuler, Kehlen Strom der längst geflossen ist und fließt und eure müden Augen die auf die Welten blicken in Leere, Weite, fern von Schmerz einfach stehen bleiben warten auf das nichts, das durch die Kehle floss und fließt hoch über alles näher am Wind und Fluss Ihr habt gefunden was ich noch nicht fand gesehen, was noch nicht gesehen gehört was ich nicht hörte und findet, seht und hört seid Leere, Fülle, Strom erstarrt gewesen, neu geboren offen lebendig, tot gewaschen von dem Sturm unter dem Himmel nah, näher daran mit aufgesperrten Ohren weiter Brust und singend, stehend, gemeißelt von den Sternen an dem Tempeldach Gesegnet Monster von Bataillah gegrüßt geliebt ein Erdenkind Josée Hümpel-Langen ***** Trauer-Jechomenade** Pferde Weiße Windgesattelt. Pferde Weiße Wehklagen mir im Traum, Mutter. Im Traum Um ihre Mähnen Jammern sie. Pferde Weiße Windgesattelt... Andelka Milovanovic Deutsch von Bratislav Rakic & Wolfgang Richter ***** Attentat aufs Athenäum Beim ersten Marathon im letzten Millennium – um Pentagoniens Patronage-Preis – das im Geleit vom Mammon-Management stattfand hatten Artemis-Athleten im Attila-Gewand und vollendet im Nordiden-Weiß die Schlangenbrut aus Morgen- und Sonnenland zu attackieren als Gottseibeiuns-Poeten der Wellenbergen aus der Ägäis die Herolde und Boten der Heloten an Bord von Schlepperbooten Wieder unter Agoras Ägide und wider den Wachtraum der Planetär-Parias galoppiert das trojanische Pferd Spartas durch Thrakiens Täler gegen den Morgen-Gipfel auf dem Sattel die Dulzinea des Theatercäsaren unter blutbefleckten Standarten von Humanitas-Husaren gehen die Zenturios des Zentrums in den Nachbarschaften der Ururbanen über Leichen An der Felswand der Levante weint Kassandra zum Steinerweichen Vor den Barrikaden der Brigaden-Feste dem Herbarium der Überflußreste versammeln sich Hungerscharen feiern auf dem Oligarchien-Olymp frenetisch die Sonntagsjäger nach Bravour-Barbaren niederkniend vor dem Kraken- und Kröten-Fetisch Dem Kathedralen-Katalysator des Kataklysmus und den Briganten-Barden der Metropolis vertraut wechselt Jehovas Jubel-Journal beim Wildwachstum der Windsbraut vom Homeriden-Schwank vorm Knospenknall zur Kaskaden-Kaste der Zombie-Zöglinge kreist im Krisen-Äther über Zitadellen-Foren der Space Shuttle der Agora-Aggressoren verteilt Akklamationsorder an Fernseher-Feen in der blutbesudelten Feldfurche der Generäle Friedensfrucht zu säen und Fremdenfurcht über Satelliten-Kanäle während in Athenes Augenwasser aus Olymps Legenden wieder die Monde der Mulatten-Mutter aufsteigen die Irrlichter der Korsaren-Korsos enden die Sintflut-Sirenen schweigen * Jannis Ritsos im Gegenüber formt die Ägäis im Kosmos der Oden überquert das Metöken-Meer Feuer fängt Nazim Hikmet für das Hungerheer im Orient der Antipoden Mapuches »Marichiweu« stimmt Pablo Neruda an beim Knospenknall »siegen werden wir zehnmal« nordwärts vom Feuerland greift Schaitan den Scharlatan an an Imperiums Scheidewand erschallen Elegien aus Bantustan vom Elenden- zum Rebellen-Elan *** Ode für einen Ex-Straf- und Jetzt- Staatsverteidiger Vor den Karren der Selektions-Synode gespannt managt er das Syndikaten-Symposium zum Briganten-Brand von der Grünen-Barke zum Rostroten-Ballon die Treppe hinaufgefallen zum Erstgereihten auf der Ottomane à la Allemania ornamentiert mit Adler-Krallen betulich wie ein betuchter Ordensbruder und bestückt für Anti-Insania gelangte er ans Ruder mit dem Protektorats-Etat für Millet-Parias aus dem Hochland der Province Anatolias Kein Oratorium fürs Oriental-Odalisken-Heckmeck nur ein wenig Oligarchien-Otium im Gepäck und Originell-Orchideen in Treibhaus-Gedichten diktiert er im Einklang mit der Zampano-Zeit uferlos die Anker zu lichten vom angekokelten Spree-Port der Kosmopolitania zum Olivenhain in Toskanas Germania zum Tamtam-Trabanten der Philo-Sophia ließ sich akklamieren als pro patria-Patrizier bei Papstbrot und Patronagen-Bier als Otto von Demograzia ließ sich alternieren zwischen Großarier und Kleinagrarier der Schickeria scharfen Sheriff spielend gegen die Schikanen-Scharia verherrlicht er die Metropolis-Alleen nur mit merkantilem Müll und Shopping-Tortur M. Kurtulus